А мне б хотя б найти себя,
Собрать свои осколки в мире,
В который бросили меня,
О твердь с жестокостью разбили.
Забылось Прошлое, как сон,
Лишь сладко-горький привкус веры,
Остался, а в Краю Ворон,
Ветает терпкий запах серы.
Не мне спасать сей мир земной,
Пред ним в долгах я не осталась,
Лишь реки крови багровой,
И горьких слез пролитых малость.
Не мне учить , как убивать,
Как умирать, возможно можно,
Но сколько лет мне нужно ждать?
И сколько лет мне ждать не должно?
Клинок -поэту , и вперед!
Здесь различают только мертвых.
А Грусть- как в сердце уголек,
Сгорает, изжигая трусость.
Мой Путь случайно начертили,
Клинком судьбы, а не пером.
Но где ж теперь искать свой дом?
А может про него забыли?
Осколки сердца, Дома тлен.
Здесь не осталось больше фальши.
Земного мира только плен.
И Путь - идти с клинком лишь дальше.